Parte I

Ela, a mãe

Dia especial
O quintal cheira a Pinho Sol,
o varal está multicolorido,
repleto de roupas e de fronhas,
nem há mais espaço
para o lote que ainda bate na Enxuta.
Em forno brando coze o ansiado bolo de milho,
e, os cães já perceberam: o dia de hoje é especial.
Assim, a qualquer hora, feitos bobos,
latem à toa um para o outro, lambem os beiços,
certos da comida fresca .
Mais alegre também está o menino
correndo pela sala entre bolas, desenvolto e fagueiro,
com o brilho dos azuis olhos intensificando
um acentuado tom róseo nas maçãs do rosto:
ELA está em casa!
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Roupas
Ao lavar a roupa,
minha mulher cantarola --
a Brastemp é o rio.

Uma blusa dela
esquecida no sofá --
Dançamos por horas

Na blusa de lã,
sobre o seio esquerdo,
um bottom da Marta.
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Trinca
Rosa adora gato,
Jorginho prefere cão.
Eu passarinho.

Tarde de abril.
Lado a lado no varal,
Duas peças íntimas.

Lençóis no varal.
Até da rua se sente
O perfume de jasmim.

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Haicai da dor de cabeça
O comprimido e ela.
Só ambos, rosa, curam
minha dor de cabeça.
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Arroz em panela de ferro
Feijão? Não, não precisa, mesmo se for com paio.
Polenta com caldo de galinha? Dispensável.
Carne de panela, batata assada na manteiga,
saladinha de agrião temperada só com limão,
tomatinho acebolado, ovo frito, bife à milanesa,
frango com cravo e pimenta do reino, por quê?
O arrozque ela prepara em panela de ferro come-se puro,
de preferência na hora, de joelhos, mesmo sem fome,
mesmo sem sobremesa e mesmo sem branquinha
ou qualquer outro destilado, importado ou de boteco sórdido.
Mas, detalhes: de iguaria assim, fina como manjar de deuses,
devem ser aproveitados todos os grãos,
mastigando-os de-va-ga-ri-nho, sentindo-se,
como quem faz amor, aroma e sabor.
E o garfo tem de ser de prata, no mínimo!
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Quando Rosa faz pães
Quando Rosa faz pães, toda a casa fica em festa,
mergulhada num ambiente que libera no ar
a expectativa de momentos inesquecíveis.
Sussurrando, já de avental à cintura,
informa-me assim que chego ao portão:
-- Hoje temos encomenda da padaria, tesouro!
Junto ao tablado da cozinha,
fico a espiar o vai-e-vem das ancas dela,
enquanto, meticulosa, ela mistura os ingredientes numa grande bacia,
e a massa, espichada, vai tomando as mais variadas formas.
Depois, olhares em silêncio, untamos as formas,
sem ligar para o excesso de manteiga que possa restar
aderido ao vão dos dedos --
afinal, ao final do trabalho, serão carinhosamente lambidos.
Por fim, com o forno já devidamente aquecido,
livrando-se do avental, anuncia:
comeremos, juntinhos, o primeiro que assar.
Na manhã seguinte, olhando a vitrine da padaria,
por alguns minutos namoro cada um dos pães,
fico me lembrando de tudo o que rolou enquanto assavam.
-- Este é dos bons, bendita é a mão que o prepara,
chega um freguês e diz, com indisfarçável gula.
Realizado com os elogios, saio fazendo figa,
torcendo para aquela fornada logo acabar,
rezando para que, ao final do dia,
ela novamente anuncie junto ao portão:
-- Amor, temos outra encomenda!

*Poema vencedor do 2º Festival de Poesia de Osasco