Meu anjo. E minha guarda
Meu anjo tem olhos azuis e cabelos dourados.
Minha guarda também é loira.
Algo entre Dietrich e Maria Zilda.
Meu anjo é fã do Homem-Aranha e do Speed Racer.
Além de Oswaldo Montenegro ou de Zeca Pagodinho,
minha guarda não tem outros ídolos.
Mas divide com o anjo a paixão por animais domésticos.
O anjo tem ciúmes do meu computador!
Se estiver contrariado, mostra-me a língua, chama-me de “bocão”.
Contudo, o leve toque de sua mãozinha
roçando-me o rosto na hora de dormir,
ou, num momento furtivo, quando ao meu pescoço se agarra
montando cavalo às minhas costas,
cala-me, arrepia-me.
Minha guarda me afogaria dez vezes em fonte pública
se me apenas flagrasse olhando para a Gi
De um segundo para o outro, pode transmutar-se
Entretanto
deixa que eu me sufoque nas suas ilhas de prazer.
Meu anjo não tem asas, não.
O nome dele não é Gabriel, tampouco Ismael, Zacarias.
Minha guarda dispensa as armas, o nome dela só podia ser o de uma flor.
Ambos são mais do que rimas ou métricas.
Mais do que me protegerem fazem-me existir e ser,
encontrar o Paraíso neste conturbado e doido, doído mundo.
*************************************************************************************
Empunhando o tridente do rei Tritão
(na verdade, um garfo de macarronada),
arma poderosa e de fantásticos recursos
contra os perigos do fundo do mar,
da sala, do quarto, da cozinha, da casa inteira,
a criança sentiu-se forte, dominou o medo.
Azar do lobo mau, que enquanto batia e centrifugava roupas,
uivando e tremendo, assustou-a.
**************************************************************************************
Trem a pilha-trem a pilha-trem a pilha-trem a
Abraçada ao meigo cãozinho de pelúcia,
a criança, envolta na penumbra do quarto,
adormecida, suspira, profunda e suavemente.
Aos pés da cama, o trenzinho a pilha
agora (como nós, enfim!) também descansa...
**************************************************************************************
Um menino e seu tempo
O tempo de um menino é o de brincar,
colocar um jacaré na banheira,
e conversar com ele como se estivesse diante do melhor amigo.
O tempo de um menino é o de descobrir
como quem entra no salão de uma igreja,
e percebe que Jesus, crucificado, tem um dodói igual
«que nem o» da palma da mãozinha dele.
O tempo de um menino é o de ser não ele próprio
sem nunca deixar de sê-lo,
mas sendo, ao mesmo tempo, o vizinho campeão de isqueite.
Ou, ainda, de já ser grande para poder dirigir o carro do pai,
e ir passear, veja só... no ontem!
O tempo de um menino não se gasta feito louco,
a mil por hora no veloz relógio dos anos.
Não, o tempo de um menino é integral,
é de se integrar, é de se entregar
ao que o momento oferecer e a fantasia sugerir.
Feliz é o adulto que compreender que seu tempo não passou,
nem se acabaram as oportunidades de curtir seja lá o que for,
mas que, diante de um menino, oito horas de trabalho podem ser nada,
e que o que não se pode adiar para amanhã ou para depois
não pagam o prazer de correr atrás de pombos num parque...
********************************************************************************
O primeiro A
Compenetrou os olhinhos na folha,
pegou na mão direita o lápis,
e, às vezes com firmeza, noutras tremendo,
procurou seguir as linhas tracejadas.
Ao terminar, buscou o olhar do pai,desejoso por aprovação:
apesar de meio torto, ficou maneiro
o primeiro A feito pelo menino.
*****************************************************************************
Filme antigo
A avó chama para o almoço, mas, o menino não dá pelota:
os olhos estão grudados nas peripécias do Pica-pau.
As tarefas da escolinha, passadas por Tia Edna,
ainda estão em branco, é quase hora da aula,.
e o guri segue na “bota” de ladrões e de malfeitores
ao volante do carro novo de polícia,
com sirene e tudo, que mamãe deu no Natal.
De noite, quando o pai chega,
o relatório este-menino-é-isto-este-menino-está-aquilo
toca em rotação 45, dizima periódica, nunca termina.
Com o pimpolho no colo, papai corrige -o,
dá uma prensa à toa, pegando leve,
pois se recorda de já ter visto o mesmo filme,
de ter escutado os mesmos sermões,
mas, por culpa do Nacional Kid,
ou dos mocinhos e apaches da Gulliver,
inimigos ferozes contra os quais travava encarniçados duelos
pela posse das terras do Velho Oeste,
território que desbravava montado num cavalo branco,
brincando em um monte de areia para construção.
********************************************************************************
Futebol
Pai e fillho jogam bola.
Quando o moleque toca nela,
e ele quem se diverte.
Na vez do pai, é ela.
********************************************************************************
Os meninos e as nuvens
--Vejam, lá, por cima do morro, um coelho, bem grandão!
-- E eu estou vendo um elefante e um camelo!
O terceiro apontou o caminhão do avô no céu, mas o pai o corrigiu:
-- Filho, são bichos que vocês procuram, caminhão é veículo!
-- Ah, pai, eu sei! mas o caminhão do vô leva boi, e boi não é bicho?
Como adultos sempre se metem onde não são chamados,
Bicudos, foram brincar no fundo do quintal.
Pai é um cara de sorte.
Jamais pode tirar a roupa de super-herói,
e, ainda de terno e gravata,
deve se virar para virar um bravo cowboy,
tirar um conto de fadas de uma bravata,
pegar pela mão e mostrar o norte...
Ser pai, enfim, é tarefa dura.
Exige a realização do impossível,
para tudo saber a cura,
amar de forma inesgotável e infalível,
e mesmo quando o piá assumir o umbigo,
realça a cor dos olhos
azuis como esta manhã
Ainda na loja, ansioso, pedia que, sem demora,
lhe dessem o par de lunetas. Mas, não o estreou na hora.
Esperou até chegar em casa, onde entrou apressado,
subindo a passos largos a escada que leva ao quarto.
Debruçado à janela, buscou-a no céu: a lua
estava cheia, do jeito que tanto ele gosta.
Então, ajustou as lentes para trazê-la mais perto dos olhos
e a trouxe tão próxima que roçou uma das mãos no vazio
como se afagasse a superfície da bola amarelada.
Passou muito tempo fitando-a enluarado,
dizendo à musa coisas bonitas de se ouvir --
como promessas de todos as noites contemplá-la,
construir, quando homem, uma escada bem grande,
e virar estrela, quando morrer, para brilhar ao lado dela.
Um guerreiro que atravessa o tempo
e se veste com todas as cores,
um herói astuto e sempre atento
capaz de suportar todas as dores,
cujo aço traz afiado e pronto
mas, que, por onde pisa, gera flores.
Cavaleiro de armadura leve,
homem de rir e de verter pranto
espírito de menino, alma suave,
O do meu filho não é dar um pulo na Disney,
ou, quando crescer, ser atacante do Timão,
batera de uma banda de rock.
Tornar-se ator ou casar-se com atriz?
Para estas coisas, ele nem está ai.
O que ele acha da hora é,
um dia, poder furar nuvens, dar piruetas,
fazer evoluções e manobras no céu
pilotando o próprio aeroplano.
A caminho do solo, pulando de pára-quedas,
esticar a língua pras aves, também está na lista.
Desejos à toa, como querer pegar ondas...
O inusitado mesmo é torcer para vir a conhecer
e ter entre os amiguinhos
um que resida numa casa cujas janelas sejam todas brancas.
*************************************************************************************
Já estava a páginas tantas lendo Quintana. No meio da leitura, espirrou. Quando iria prosseguir, percebeu: o filho adormecera. Tirou os óculos, também pegou no sono. Sonhou a noite inteira que ambos, num tapete-voador, sobrevoavam o faz-de-contas.
-- Tempestade, marujos, abandonem o convés, protejam-se!
-- Ora capitão, calma, é só o chuveiro: é a hora de o menino tomar banho!
-- Inimigo à frente, aproximando-se rápido, devo disparar um míssil, senhor?
-- Que tipo de inimigo, Flecha com Leme k-12, não o captei, descreva-o.
-- A fuselagem é alaranjada com manchas pretas, duas antenas,
parece ter vida, voa graciosamente!
-- Poupe munição, piloto, relaxe: é apenas uma borboleta,
está procurando uma flor para pousar!
**************************************************************************
Bochecas infladas, risos presos,
pai e filho dentro da banheira,
em silêncio, concentrados,
caras de quem está esperando trem.
De repente, um estrondo, gargalhadas:
pela quantidade de bolhas que veio à tona,
passou um cargueiro lá por baixo...
************************************************************************************
Pedras (para Manoel de Barros)
Meu filho me perguntou:
--Pai, quem tem olho de pedra enxerga?
Respondi não sei, mas expliquei:
qualquer pedra vê o que está além do próprio nariz,
embora pareça que elas nem olhos tenham,
e sentem tudo, tudinho.
É por esta razão que sempre devemos pedir desculpas
se tropeçarmos nalguma por ai.
***********************************************************************************
Helicópteros
Girando no ar,
os dedos do menino
soltam helicópteros.
Por quais rotas eles voam,
quem precisa saber?
************************************************************************************
Avião
Um boeing risca
um traço de giz no céu.
De braços abertos,
meu filho o imita.
E ri enquanto voa.
Algo de Picasso, de vez em quando, baixa no meu guri. O ruim é que a mãe dele nem sempre curte as guernicas que ele pinta com giz de cera pelas paredes. Em outras ocasiões, o que rola é uma tendência a ser Drummond, e, nestas horas vale tudo: da agenda telefônica ao livro de receitas da cozinha, vão surgindo frases desconexas que ele chama de poesia. Pelas mãos do ferinha, até minha câmera já clicou instantâneos fantásticos, Cartier Bresson ficaria no chinelo. E Astaire teria de voltar rapidinho ao jardim da infância da dança se visse como o garoto é capaz de bailar...
****************************************************************************************
Bermuda
Meu filho pede para eu vestir a bermuda de grandes e fundos bolsos costurados nas pernas e atrás, uns dentro dos outros. Sei o motivo pelo qual me faz o pedido. Vamos à casa da vovó Catarina, e ele quer levar alguns dos brinquedinhos prediletos – pião, miniaturas de carros, de aviões, estilingue bolas-de-gude, super-heróis articuláveis, jogos de botão, mini-ferramentas etc. Atendo-o e o menino vai depositando o que cabe. Sorte: há uma mochila para o esqueite -- que ele deveria levar, mas, sou eu quem a levo às costas -- e o porta-malas do Monza para a bicicleta.
Nenhum comentário:
Postar um comentário