quinta-feira, 1 de novembro de 2007





Parte III



A Casa



Desordem
Sonetos, de Florbela Espanca, no bidê.
Um vagão de carga, no lavatório.
Nem o banheiro escapa:
há em todos os cômodos da casa,
no mínimo um livro e um brinquedo.
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Aos sábados
Aos sábados, ela põe tudo novo, limpinho.
Lençóis sem vincos, esticadinhos,
iguaizinhos às fronhas, os travesseiros bem folgados.
E cada colcha que só vendo,
não tem por ai, não.
É ruim obedecê-la, evitar alisar,
Perder de sentir a maciez daquelas texturas.
Recluso-me no quarto, dá gosto de ver.
E de se deitar, então, nem se fale...
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Toalha xadrez
A toalha xadrez de algodão,
verde e branca, com grandes rosas vermelhas,
quando cobre nossa mesa, a ceia,
(sempre preparada com um tempero novo,
cuja receita ela mantém em segredo), é farta.
E a noite que me espera, também.
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Chaleira
A chaleira de ágata posta ao centro
deixou ainda mais caprichosa a tarefa,
caiu como assinatura
para o poema que ela compôs,
sobre a toalha de linho xadrez,
ao ajeitar a mesa para o café da manhã.

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Os guardanapos ...
... e os panos de prato,
sempre limpinhos e bem passados,
conservados como se ainda fossem novos,
tanto ao olhar como ao tato,
soltando os aromas com os quais foram lavados...
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À mesa...
... ainda havia café e bolo de laranja, servidos como jantar de sábado, cobertos por um branco guardanapo, cuja estampa, pintada à mão, tem um lampião de jardim, acomodados numa bandeja de inox, na qual era possível mirar-se e, ainda, fatias de abacaxi. Pelo dorso da minha mão a formiga, saída do pote de açúcar, caminhava...
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Flores


Apenas três flores --
quando sopra a brisa,

perfume de manacá


Dá um trabalhão manter flores às janelas.
É preciso tirá-las do alcance dos sóis inclementes,
ou do frio minuano,
pô-las à sombra ou sob uma lâmpada,
devidamente arejadas e à salvo de pragas.
Sem contar as podas,
regá-las de duas a três vezes por semana.
É quase um ritual sexual,
cultivo e a curtição de uma paixão.
Como apreciam também as estrelas,
os luares e a brisa noturna,
são sensíveis e até mesmo caprichosas,
no momento em que os pássaros se recolherem ao crepúsculo,
deve-se devolvê-las aos lugares de antes nas floreiras
(que a cada dois meses, reclamam nova demão de tinta amarela).
A tarefa compensa:
as flores ganham viço e mais tempo de vida,
o jardineiro perde um pouco de estresse.
Os cômodos passam a ter outros aromas,
tão bons quanto os dos lustra-móveis
e os dos limpadores de pisos.
O gato fica mais alegre e caseiro,
espiando, ora, imóvel, ora inquieto,
tentando saltar ao parapeito.
Não é à toa: há sempre uma borboleta na área,
se não voando por perto,
levemente balançando as asas,
pousada na coroa de um crisântemo ou de uma margarida.


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Calçados
Um par de botas.
Um de sandálias.
Um de chinelinhos.
Lado a lado, no quarto.
Lar, doce lar.
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Faróis na foto
Os faróis dum carro
invadem a minha sala.
Por um segundo,
fica iluminado o riso
do meu filho na foto.
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Reformas na casa
Casa em reformas.
no meio dos entulhos,
um Papai Noel.

A casa reformada
ficou bem aconchegante.
Mas faltam flores.
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Os animais
Os donos nem saíram --
mas, os gatos já subiram...
... e dormem na mesa!

Lápis de cor azul –
a gata também quer pintar
a lição de casa.

Em toda a casa,
só a cama desarrumada –
Isadora nas cobertas.*

Sonho com gelo
roçando os meus pés –
passa, Princesa!

Efeito de maio --
o azul do peixe
acentua-se nesta manhã
.



Sincronia
O gato na cozinha.
Quando pinga a torneira da pia,
levemente, a orelha direita gira.
Quando da casa vizinha
o som do cánoro canário mira,
a esquerda é a que rodopia.

* Isadora é o nome de uma gata.

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Parte IV


O cotidiano

Anoitecimento

Perfume de arroz refogando,
balé de andorinhas atônitas,
centenas de luzes sendo acesas
no mesmo piscar de olhos no qual
o último filete de sol
apaga-se atrás do mar de casas
a oeste de minha janela --
anoitece...

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Festas (Natal e Ano Novo)


A tevê, desligada,
reflete o pisca-pisca --
melhor que novela.

Sentado num trenó,
um esquimó faz uma “ponta”
na cena do presépio.

Árvore de Natal –
o escudo do Corinthians
substitui uma bolinha
.

Começa o Ano Novo.
Pouso os talheres
para tomar chuva.

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Outono I

Ainda é fevereiro,
Mas, quantas folhas já varri –
sossega, outono!


Outono II
Folhas pelo chão
de ontem para hoje.
O outono
vem chegando e deixou
cartões de visita.
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Café com leite
Na superfície do café com leite
minha sombra faz meia-lua
e onde a luz do sol incide
risca nádegas volumosas
traços sutis que ainda poderiam
ser um par de seios ou uma gaivota voando
um guarda-chuva aberto sem cabo
as duas montanhas dum coração
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O Pão, o arroz e o feijão

Sorvete de coco --
antes do prato principal,
a sobremesa.

Na lata de arroz,
por uma graça alcançada,
pão de Santo Antônio.

Rajado, graúdo --
imerso numa tigela,
o feijão de molho.

Prova de carinho,
com paio, soltando vapor –
sopa de lentilhas.

Sopa de salsão --
demorou para terminar
o jantar de hoje.

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Frutas
No centro da mesa,
onde incide o sol,
travessa de maracujás.

A sombra da coroa
pela porta entreaberta --
Abacaxi pérola.


Em meio aos brinquedos
o caqui que mamãe quer
mas não encontra.


Cascas de goiaba.
Papai faz com uma faca
estrelas e luas.

Começo de tarde –
um raio de sol aquece
fatias de melancia.

Vorazes, as formigas,
antes de mim,
chegaram aos figos.

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Brinquedos e brincadeiras

A todo vapor
vai da sala pro quarto
o trenzinho de cordas.

Noite sem luz –-
dos dedos nascem bichos
de todos os tipos.

Ripa de cerca,
toalha de banho às costas ...
-- Venha, bicho papão!

Voa só três metros
mas cruza os sete mares –
avião de papel.

Veloz e corajoso,
braço direito do mocinho –
cavalinho de pau.

Monte de areia –
O carrinho novo explora
o solo da lua.

Na ponta do prego,
o pião se faz de morto,
mas gira, gira...
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Janelas

Janela aberta –
a cortina da sala
grávida de vento.

Fresta na janela --
um filete da manhã
flutua no quarto.


Tarde de novembro
O sol desenha outra janela
no piso do quarto.


Da janela do quarto,*
além de uma igreja,
vejo uma paineira.


*Haicai inspirado na letra da música Paisagem na janela, de Fernando Brant e Lô Borges


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Poesia cotidiana em forma de bilhete


Mamãe: fui levar a Princesa para tosar o pelo dela. Os dois gatinhos preto e branco que estavam doentes, infelizmente, também morreram, mas a Paninho já está de alta. Ela voltou a comer e bebeu bastante água. Retorno lá pelas 11h30, depois de uma caminhada pelo Tamboré. Fala para o Jorginho esperar por mim caso ele queira jogar Outlaws. Vou levar o celular. Ligue se precisar!

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Convite
Após breve chuva-de-manga,*
a tarde cheira eucalipto,
e uma brisa suave afaga as folhas.
Logo mais, a noite trará um irrecusável convite
para dormirmos com as vidraças abertas,
mas, antes, deixarmos as salas às moscas,
trocarmos a tv por cadeiras nas calçadas,
junto aos portões, botarmos o papo em dia,
namorarmos, ou, simplesmente,
admirarmos a lua,
enquanto as moças núbeis sonham às janelas,
a criançada se farta de tanto brincar pela rua ...


* Chuva-de-manga é como a galera de Dourados (MS) nomeia chuvas passageiras de verão. A ventania que as precedem, além de refrescar o dia, costuma derrubar as mangas já maduras, o que deu origem à expressão popular.

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Poema fugidio

Hoje pela manhã me veio à tona
o poema mais bonito que já teria escrito.
Mas, arisco, ele não me esperou chegar
aonde poderia pari-lo
e assim como veio desapareceu
na multidão de idéias que às vezes zanza
pelas vias de minha cabeça...
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Bolha de Sabão
Faz girar o mundo,
refletindo-o de ponta-cabeça.
Frágil, explode, de repente,
em minúsculas gotas,
deixando no ar um agradável
perfume de detergente limão.
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Pássaros I
Oh, mas que pena --
antenas de tv não captam
canto de bem-te-vi.

Beija-flor perdido
pelo mesmo vão do portão
entra e sai

Pássaros II

Está certo: meu quarto
está bem bagunçado.
Mas, oh, voe não:
para nós, andorinha,
há espaço de sobra!

Demorou, mas, veio.
E como tinha sede!
Agora, o beija-flor já sabe:
todo dia haverá
néctar fresco à janela.

Pardal encolhido
em pleno dia de sol.
O gato por perto...
Na hora do pulo sobre,
a ave atinou: asas!
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Cavalo branco
Dia que eu gosto é quando abro a carteira
e, dentro dela,
encontro um pacote de cromos do Homem-Aranha,
entre eles, uma figurinha do Peter Parker.
Nestas ocasiões, é batata:
o céu é azulado, límpido,
como se fosse outono em janeiro,
as nuvens algodões doces imensos
e os boeings dóceis beija-flores,
como se houvesse num prado verde e imenso
para onde se dirigiu após comer a flor da estrada,
um indomável cavalo branco...

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Linhas e agulhas
Entre botões,
dedais e agulhas, os retroses
formam um arco-íris.


Linhas II
Enquanto aguardam pela costureira,
enroladas em pequenos retroses
linhas de todas as cores sonham
com botões se desprendendo,
com bainhas descosturadas,
ou com orlas precisando de chuleio.
Ansiosas, também não vêem a hora
de formarem pares com as agulhas,
e, juntas, cerzirem uma roupa nova.


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Pequena morte
É uma pequena morte cair na cama
torturado por enxaqueca,
às dezesseis horas duma quarta de sol,
para acordar só as dez da quinta-feira.
E ainda com dor de cabeça!


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Insônia
Os cães ladram
enquanto as horas,
lentas, passam...


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O amigo ideal
Está sempre pronto para nos contar fantásticas histórias.
Ou, em silêncio, narrar aos nossos olhos fatos verdadeiros,
seja em prosa, seja em versos.
Como
professor ou como pai,

também nos ensina toda forma de conhecimento.
É o amigo ideal tanto para as horas solitárias,
quanto para os momentos nos quais se quer estar solitário.
Dia ou noite, tanto faz, acompanha-nos a qualquer parte.
Não reivindica dia santo, nem domingo, nem feriado.
Não pede aumento, não faz greves,
aceita sem ciúmes que nos envolvamos com outros,
e jamais reclama se, porventura, o abandonamos.
Em caso de saudades, basta voltar a procurá-lo:
será tão agradável como foi da primeira vez,
e, mesmo que um pouco envelhecido,
terá conservado o conteúdo de outrora,
que nos tornará a deixar absorver sem pressa, sem mágoa,
imutável na capacidade que tem de nos fazer rir ou chorar.


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Fugariscidade
Teu amor às vezes é fugaz e arisco,
sabiá que pousa em mourão.
Tudo
bem, baby: sou contra

aprisionar pássaros em gaiolas.
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À moda de Lorca
Se meus dedos pudessem
despetalar a lua,
admito: trapacearia
no bem-me-quer, mal-me-quer
só para evitar o risco de não ter com você
a chance de um amor cósmico.

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Out-Door* (Para Mário Quintana)
Se tu me amas,
ama-me aos gritos,
declara-te de cima dos telhados,
estenda uma faixa num teco-teco,
ponha um out-door à entrada da cidade.
Não te esqueças de ir à imprensa,
e de espalhar na net,
atormente os passarinhos,
azucrine a mim
com bandinha do Peru e tudo,
flores na janela da casa,
dias, tardes e noitadas de farra;
se me queres, enfim,
tem de ser bem agarradinho, amada,
que a vida é breve
e tua febre pode ser mais breve ainda...
* Recriação inspirada no poema Bilhete, de Mário Quintana


**************************************************************************************** A tarefa
Um frasco de Veja multiuso. Uma flanela. Um pano seco. Uma tarefa: tirar o pó dos livros. Enquanto a faina durar, de cada um deles, ler um capítulo. Uma crônica. Um conto. Um poema. Eta sábado belo, meu Deus!
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Aurora (Para Elisa Lucinda)
É na mesma hora:
você responde sim,
o sol aurora.
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Desjejum
No café da manhã, junto à mesa,
arrumava-se para ir trabalhar.
Seios a mostra, calcinha rosada como as coxas,
riso apenas insinuado.
Entornei o conteúdo da xícara na toalha nova,
foram ao chão faca, manteiga, pão.
De pé, beije-a entre os ombros e o pescoço,
a direita acarinhou as costas,
a esquerda apalpou uma das nádegas,
antes de, unidas em torno da cintura,
puxá-la para junto do meu peito.
Às sete horas, nosso desjejum estava completo.

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Finalzinho de tarde
Finalzinho de tarde, corações em brasa,
beijo que nos alça centímetros,
funde as almas de tão bom.
Cheiro de doce de abóbora com coco,
ainda no fogo, escapando da panela.
O sol inundando sala e cozinha.
E um locutor anunciando na tevê:
a frente fria que cobria a Capital,
está a caminho do litoral,
deveremos ter dia quente amanhã...

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Carnaval
O ar fresco da noite,
fiapo de luz da lâmpada meia-boca da sacada.
Um cravo no rosto foi o mote.
“Tire a camisa, quero ver tuas costas.”
Os dedos tateando, lascivos, cada poro da pele.
As unhas, confessas, maliciosas.
Um eriçar de pelos, tumidez.
Depois...
Quando o galo cantou, ainda se ouvia,
ao longe, ecos de uma bateria.
Gente das imediações já subia a rua,
passos arrastados a caminho do trampo.
O matutino que o motoqueiro atirou,
ainda quentinho, manchetava:
“X-9 e Portela levantam público em SP e no RJ”

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Fornalha
A noite é uma fornalha,
é preciso molhar o peito para refrescar a pele.
Os pernilongos zunem ensandecidos por sangue
e também não me deixam dormir.
Se meu amor estivesse aqui,
espantaríamos o calor e os insetos
com a chama dos nossos corpos
iluminados, apenas, pelo brilho da lua
entrando como um facho pela janela aberta;
devolveríamos nossa luz a ela,
impregnada de saliva e de sumo;
com nossos uivos.
manteríamos bem acordadas,
e, mortas de inveja, as estrelas...


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Beijo de língua
A poesia, às vezes, é ladina.
Escapa na última palavra.
E não há azogue que a atraia.
Quando menos se espera,
ela pousa num mourão.
Abre-se num barranco.
Solta-se na linha da pipa.
Ou é gol a favor, decisivo, faltando dez segundos.
Quando já se recolhe os trens,
morde a isca.
Quando já se fecha o guarda-chuva,
amarela com o raio.
Depois de satisfeita com o tira-gosto,
exala no perfume do refogado.
Ou vem aos gritos, caçando orgasmo,
égua indomada que se deixar prender,
sedenta de beijos.
querendo beijar de língua...

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Distração
Maldito relógio pegando me à traição,
pelas costas, num momento de distração.
Quinze badaladas à queima roupa,
estourando-me os ouvidos, lembrando-me:
há ainda muito para limpar e a se fazer,
a casa está zoneada, parece atingida por vendaval!
Mas, dane-se: ao inferno,
bau-bau aventais,panos, tudo o mais,
e, lixo: pra baixo do tapete, já!
Não é sempre que um passarinho emplumado de céu
tira a tarde para saracotear na minha varanda!
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Dono de casa*
Na cozinha, ainda não estou bom:
se não carrego demais no sal,
ponho pouca água, queimo o arroz.
Mas, não dou mole na faxina:
varro cada cantinho dos cômodos,
em seguida, passo pano com lavanda,
até que os pisos pareçam espelhos.
Dia sim, dia sim, tchau, pó dos móveis!
Para ajudar, a roupa suja fica com a máquina --
sobra tempo para ir ao supermercado,
dar banho sossegado no pixoxó,
aprontá-lo direitinho para ir à escola,
uniforme limpo, bem passadinho a ferro.
De volta ao batente, bate treze e dez,
avental na cintura, esponja, detergente ---
sempre há uma panela engordurada
para testar minha paciência, meu Deus?!?
Esfrega, enxágua, areia, enxuga a testa,
e, enfim, pratos, copos, talheres,
tudo fica como dantes, semelhando novos.
O relógio corre, já são quase cinco da tarde
(gastei muito tempo polindo as chaleiras da coleção!),
o menino vai sair da escola, ainda nem tomei banho.
Apresso-me, ela também está para chegar.
Recebo-a com um beijo junto ao portão,
e ouço-a relatar que teve um dia estafante,
reclamar do patrão, dizer que precisa tirar férias....
Tenho minha recompensa em seguida:
enquanto busco os chinelos dela,
afirma que a limpeza deixou nosso lar um brinco
e é gentil ao perceber, mas, guardar para si,
que me esqueci dos vidros das janelas,
que faltou também estender as roupas,
organizar a sapateira, os armários, a dispensa --
tarefas que se somarão às demais, amanhã,
em mais um dia de dura faina
na vida de um quase eficaz dono-de-casa.

*Poema vencedor do 1º Festival de Poesia de Osasco (Categoria Escrita 25 anos em diante)

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Lua e luares
No céu que cabe
no vão da minha janela
a lua cheia

Lua cheia --
o vizinho fuma à janela,
um canário canta.

Brincando de clicar,
meu filho dispara flashes –
a lua no visor.

A casca do pão
comido no jantar –
a lua da noite.

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Sol

Finalmente, o sol --
à janela o esperava
meu vaso de cravinas.

Chove sem parar.
ensino ao meu menino:
risque um sol no chão.

Dez dias depois,
roupas secam no varal –
és bem-vindo, sol!

Anoitece.
Atrás dos morro, imensa,
a laranja some.

O lápis sai da caixa --*
Pinta no céu do menino
um sol no centro.

*Poema inspirado no haicai de Alice Ruiz O amarelo sai do céu/e corre ao vento/outono dentro, publicado em Desorientais, da Editora Iluminuras.


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Inverno

Sete graus –
só o som da harpa de ventos
ameniza o frio.

Garoa e frio –
meu filho pedala
da sala ao quarto.

Tarde de inverno --
sobe fumaça do pneu
no qual o cão mijou.

Quinta-feira fria,
teve até neve no sul --
rolo mais um blues.

A chaleira chia --
minha porção sulista
pede: chimarrão.
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Insetos
Pirulito na xícara --

As formigas agora sabem

o sabor da infãncia.


Escorrem lágrimas
pelo vidro do xarope --
fim da tosse no formigueiro.

Folhas de agrião –
pousa no prato do guri
uma borboleta.

Congonhas na rota.
vaga-lumes gigantescos
rondam minha casa.

Longa vida tenhas,
meu caro pernilongo...
... longe do meu quarto!

Uma trinca no vidro
sem uma das asas
uma libélula voando
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Chuvas
Carnaval na ardósia --
antes de virar poças,
a chuva dança frevo.

Feliz com a chuva,
o canário do vizinho
acorda (-me) bem cedo.

Uma goteira –
ao amanhecer, a lata
estará furada.

Plinc… plinc… plinc… --
a goteira prolonga
a chuva da madrugada.


Primeiro ribombo --
No varal de Dona Zoraide
não ficou nem trapo.

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O Tempo

Quatro e quarenta –

O canto do galo

desperta um trovão.


Meio dia e dez,
três andorinhas no céu –
procuram almoço?


Quinze e dezenove --
a luz do sol realça
a brancura da mesa.

Dezoito e vinte --
o sol ajuda a manter
os pãezinhos quentinhos.

Meia-noite –
da rapidinha dos ponteiros
nasce um novo dia.

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Beethoven
Dorme feliz o cãozinho Beethoven.
Espichado num raio de sol,
na calçada da casa de Didi e Dodô,
sonha que é astro de cinema.
No ritmo da preguiça, a barriguinha,
cheia de polenta com carne,
sobe e desce, sobe e desce...
Alguns cachorros até têm boa vida:
se não tivesse caído na graça dos gêmeos,
e do vizinho Jorge Henrique,
Beethoven só mais um vira-latas seria,
fadado a levar pontapés aqui e acolá,
a, talvez, morrer atropelado pelo Ariston-Alphaville.
Sorte grande, ele tem seu próprio quintal –
que divide com Tofi e o gato Miska –,
a qualquer momento ganha mimos e afagos,
e mesmo tendo de vez em quando de tomar banho,
pelo menos até que cresça será o xodó, o rei do pedaço...

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Parada
As seis da manhã, de banho tomado,
dona Zoraide já estava defronte ao espelho.
Pintou os lábios de vermelho bem vivo,
penteou delicadamente os cabelos para trás,
depois os prendeu com presilha dourada.
Os botões do casaco, na mesma cor,
compunham com as fivelas do sapatinho 32,
com os detalhes da bolsa nova de couro.
Não se esqueceu do par de brincos novos,
da gargantilha, e do broche de borboleta.
Borrifou mais um pouquinho de água-de-colônia,
deu a última geral, concluiu que estava pronta.
Como gente que nunca perde missa dominical,
mais por ingenuidade do que por patriotismo,
pela enésima vez,
iria ver a parada da Independência.

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Pulo de gato
Disso eu nada entendo, sei fazer, não.
Tento pelo prazer de experimentar.
Pelo desafio de descobrir como é no durante.
De pegar as manhas arriscando.
É como meu pai dizia: a ciência das coisas
a gente aprende batendo prego e martelando o dedo,
ao serrar tocos sem molestar o nó da madeira,
danem-se os manuais e a geometria do espaço...

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No tempo dos quintais

Brinquedo era sabugo. Ou toco. Assustador era morcego no abacateiro e, perigoso, cair no poço. Dependendo do bairro, ser picado por cobra. Longe era ir de bicicleta. De ônibus, ave-maria! Inocência era colocar passarim morto na forquilha mais alta do pessegueiro: Deus sempre vinha buscá-lo. Ou comer a “gelatina” da mesma árvore, depois da chuva, para jamais ficar velho. Autoridade era o pai. E que festa quando ele nos levava à feira ou ao armazém! Felicidade era chupar uma laranja, ainda sentado na barraca. Tomar uma grapette, geladinha. Ou voltar para casa com os bolsos cheios de bala! Medo só se sentia quando São Pedro resolvia lavar o céu e arrastava móveis, provocando curtos-circuitos do diabo, oh! Santa Bárbara e São Jerônimo, valha-nos os terços e os ramos bentos. Ou quando os mais velhos liam à luz de lamparinas ou de lampiões histórias de assombração de gelar a barriga. E por falar em coisas do além, morrer era apenas virar uma estrela, ter a mesma sorte de nossos avós. E viver um tempo sem relógios. Sem muros. Com toda a liberdade possível dos quintais. Apesar dos poços, os quintais eram o mundo. E com muitas vantagens, viviam coalhados de maria-pretinha, de amora, de gabiroba...

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Balão
Passando por trás
do prédio em construção,
devagar demais...
Pelo jeito, não é um jato:
só pode ser um balão!

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Pipa
Fazendo algazarra,
guris disputaram a pipa
presa entre os galhos.
As goiabas, já maduras,
ficaram para os pássaros.
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Reinfância
Reencontrei a infância: tornei-me pai.

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Avô
Bem que dizem: ao experimentar o melado,
só se para de comê-lo quando,
já com dor de barriga, vê-se o fundo do pote.
Perdoe-me, Senhor,
mas, ousando cometer um pecado capital,
peço, de barato, mais uns trinta anos:
nem bem tornei-me pai, é verdade,
porém ainda quero ser avô.

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Virtudes
Almejo a vida sem pressa. Ou, antes, a calma do menino que longe atira seus dinossauros, certo de que mesmo se caírem no mais profundo vale,
poderão ser resgatados, ilesos. Persigo a sabedoria de quem confunde, inocente, o lugar de dormir com o de brincar, mas, sem misturar os tempos,
conhece o andar dos relógios, faz de cada segundo uma nova era,
um novo avião de papel. Ainda quem me dera ter a ternura
de uma boca pequenina de dentes-de-leite, que sabe jeitos de morder sem ferir os braços do pai que a embala como se apenas soprasse, lentamente,
roçando os pelos como se estes fossem fios de seda. Ah, se nos meus olhos o brilho da mágica idade já não estivesse esboroado por dúvidas,
com certeza, estas e outras virtudes só outros anos com o passar dos anos me acrescentariam tornando-me, então, longevo, como quem entende como tirar a essência de cada brinquedo, aproveitando só o que de melhor a existência pode dar
.

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